А. Денисултанов. Сага о депортации

Ахмет Денисултанов

Сага о депортации

А февральская боль на границе восхода,

черной лентою скорбная быль,

в круге Дантовом час исхода,

горькой правдою пеплами пыль.

Душу слепит морозная проседь,

сквозь туман очертания гор,

в то ристалище терпкого горя

нашу память сквозь слезы уносит.

А зарницы зловещего утра

возвращают нас в прошлое, вспять,

Дантов ад, где горят перламутры,

и уводят народ на распятье…

Руки жгут нам кандальные путы,

ну а в спины – клинок затвора

и флажками очерченный путь

тех неправедных слов оговора…

Параллели остуженных рельс,

этот призрачный шлейф вагонов,

холод склепов телячьих загонов – 

нас уносит Голгофа спецрейсов.

Столько жертв в тех расщелинах снега,

полустанок – последний приют,

наша болесть для них оберегом,

и покой, что они обретут.

А дорога – постылая вечность,

долгий путь ни за что, в никуда,

лишь надежды извечная свечность,

путеводная наша звезда.

Белым цинком бескрайние степи,

да бичует безжалостно плеть,

эхом звонким надрывные цепи,

горем горестным крытая клеть.

Тихий вздох, громкий плач и молитвы,

да бередят тоской полусны,

нет, не врозь, а сплошным монолитом

верим в силу желанной весны.

Дух народа не сломят невзгоды

в те тринадцать раскаянных лет,

мы вернемся сквозь время и годы,

обретем свой орлиный полет.

Да, вернемся в родные гнездовья,

не утративши честь, не безлики,

плотным кругом и в радостном крике,

под рефрен золоченого зикра.

Здравствуй, Родина, как мы устали

в той разлуке, что вырвала с корнем,

словно сон, свою жизнь пролистаем

и преклоним колени покорно…

Хрустальные грани скорби

Прошлого скорбную память,

зыбкую желчь февраля,

тяжких лет пережитого нами

лист напомнит календаря.

Двадцать третье – постылая дата,

где рассвет разорвут огни,

на священные стези Адатов

лягут тенью те страшные дни.

Где промозглое, стылое утро,

да поземкою снежная соль,

на холодном стекле перламутров

наших душ непрощенная боль.

Эта болесть терновым венцом,

словно слезы с небес Небосвода,

и глумятся смертельным свинцом

над беспомощной массой народа.

Как же горестны звонкие строфы,

что разлиты на плитах скрижалей

в тех зловещих вагонах Голгофы

нас увозят – не мы уезжаем.

В бесконечность уставлены рельсы,

белым смогом бескрайняя степь,

и звенит отголоском спецрейсов

палача заржавелая цепь.

Все пройдем, все колючести Ада,

в круге первом, втором – бесконечность.

Только дышит Свободой небесная млечность

тем, кто выжил в том страшном раскладе.

А Весна белоцветьем придет,

и забрезжит желанный рассвет,

здесь, над горной грядой, наше солнце взойдет – 

белокрылый, желанный рассвет.

Мы вернулись домой – это Наше!

в чистых помыслах, с жаждою дел.

...помнишь песню о маленькой пташке

гармонист в Каскелене нам пел?

Все сбылось, то веленье Аллаха

и Его золоченого Слова,

только память нас снова и снова

возвращает в Созвездие нахов…

checheninfo.ru