Помню в детстве шагая по рынку за мамой, Видел стенд фотографий кумиров тех лет, Где средь лиц Брюса Ли и Жан-Клода ван Дамма, Босоногий мужчина держал пистолет.
Поверх бездыханного тела лежали,
Две патронные ленты с кинжалом И подобно гиенам что льва окружали, Собирались манкурты с глазами как жала.
У него на груди не сияли медали, Не дано его подвиг рассудком понять, Ведь свободой зовётся не то - что нам дали, Это то - что у нас невозможно отнять.
Он любил свой народ до безумия сильно И чеченскую землю до мозга костей, По сегодняшний день это чувство взаимно Вопреки царедворцам различных мастей.
Не воспеть симбиозом поэзии и прозой, Не восславить слезами и кровью, Как внушая империи трепет с угрозой Зелимхан нёс чеченцам надежду с любовью.
